Sueño impuro
imperfecto de los Buda.
Soy el cáliz que se hace sombra
y tu la víspera ferviente de mi exceso.
La difusa lluvia de consagrados templos.
Portadora única de mi aquelarre.
Sirena pagana, en tus labios existe opio
estruendos, ocasos Marroquís, guerreros Turcos
mortuarios territorios de tu Babilónica carne.
Escarlata carne.
Historia de mis insípidos relatos, de mis putas prosas
mal nacidas, mal paridas.
Malvadas poesías.
Trapecista de los obituarios que nace en el ojo absuelto
de la tertulia Americana, manía hortera del pecado imaginario.
Voz oscura de hierba, la madre tierra inhala tu alma.
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
1 comentario:
"la madre tierra inhala tu alma". Que poder de la palabra!. Saludos.
Publicar un comentario